da "inspiração"

Como se resolve a falta de "inspiração" quando a mão, excessivamente luxuosa, não quer assentar nada sobre o papel?

entra-se no blog habitual e a parafrenália semântica entra em ignição
na tentativa de contrariar o malfadado gerúndio, com o qual se procura
prolongar mais pequeno gesto até ao infinito



o pulmão aéreo respirando a fuligem
das nuvens submersas sobre o peso
do sangue

vermelhos os olhos
junto à raiz do inverno

todo o braço estreitado junto ao peito
em gesto de arco-íris

toda a pele exposta à contingência
do vento

e a veia álgida disposta
em torno de uma pedra,
pronta a abdicar da primavera

hoje a brancura
não me quer para noivo

Fragmento da Oitava Elegia de Duíno

«Com todos os olhos vê a criatura
o Aberto. Só os nossos olhos estão
como invertidos e de todo postos à volta dela
como armadilhas, em círculo à volta da sua saída livre.
O que está lá fora, só o sabemos da face
do animal; pois já a criança pequena
nós a voltamos e a obrigamos a olhar para trás
para o mundo das formas, não para o Aberto, que
é tão profundo na face do animal. Livre da morte.
A ela só nós a vemos; o animal livre
tem sempre atrás de si o seu declínio
e Deus ante si, e quando se move, move-se
em Eternidade, como as fontes correm.
Nós nunca temos, nem um único dia,
o puro espaço entre nós, para o qual as flores se abrem infinitamente. É sempre mundo
e nunca nenhures sem não: o puro,
o não-vigiado espaço que a gente respira e
sabe infinito e não cobiça. Em criança
perde-se uma criança dentro dele no silêncio e é
sacudida. Ou outra morre e é-o.
Pois perto da morte já não se vê a morte
e olha-se fixamente lá para fora, talvez com um grande
olhar de bicho.»


(Rainer Maria Rilke;fragmento da oitava Elegia de Duíno, trad. Paulo Quintela)

sobre a mão

a mão, essa que apenas se toca a si mesma,
essa que exalta os ritos
e opera a ascese vertebral das camélias


dessa mão que constrange os girassóis e as crianças
ao exílio dos espelhos
e as paisagens ao onanismo do olhar
de quem desvia os olhos para ver

retrato desfocado após reler a carta do sr chandos

o pé. agora. sobre o pé

outra forma de dizer

o pó
sobre o
o pó

ou a boca junto
a semente de um rio submerso


nos estuários o dia é
sempre o sol
a prumo sobre a água. sobre

alguém que quer ser fecundo
mesmo semeando o sal
no centro da noite
(para contrariar o luto de um pássaro,
que escreve cartas de amor para madagascar)

paráfrase: toda a água é assim
indeclinável, alegórica


eu explico, primeiro desenha-se
um círculo em redor da sede

tenta-se dizer o nome certo
no momento certo


é um talento impossível -
diz alguém

depois, o canto é a voz

com todos os lugares trocados


e ainda um caule de ave
apontado para toda a lonjura
sem horizonte

dir-se-ia, por fim,

que é preciso erguer o pé
de cima do sal semeado
no centro da noite

ou, e por outras palavras,
não mais sábias,

devia ter ouvido o luto do pássaro:

uma alegoria não se presta a isto
é um animal sem vontade

sempre

o corpo todo desarticulado

depois de reler as Elegias de Duíno

o que é sublime não se pode ver

é talvez isso tudo

o que haja a aprender
com as coisas visíveis

tivessemos nós outros dedos,
outro sopro
e seria outro o som da flauta

para a eva christina zeller

quem sabe
o destino de um poema

das palavras ama
tão só o silêncio:

as mãos sempre

à tangente do perfume

(para que serve uma sentença
senão para ser sentenciada?)

se o céu é azul e não-azul

falar é apenas

escolher o acto de pousar

levemente

a mão dentro da sombra do lírio

e respirar das rosas a inteira cor
do dia

mas, porque é preciso

acender o poema como se fosse
uma válvula através do relâmpago

(e apesar de se saber)

tantas vezes falta sempre

tanto céu às palavras


não se deve escolher o vidro

apenas

porque o céu está ausente

e a pele é um clarão diante
dos olhos

agora o acto de guardar o céu
sob a unha

algumas palavras
não são para ser ditas

mas que fazer quando o lume
devassa a casa?

a-prumo

toda a veia é uma roldana
em torno do sol
que desponta da mão
dobrada sobre do sal: imagem

alguém sustém o gládio
nos declives da paisagem: uma arte de cair

é alguém que receia
o modo como os nomes
entrançam carne e céu,
pedra e mar: no aprumo

ou o solícito crescimento do pão
nas casas do homens; do lírio

diz-se que o canto eleva vida,
e que a pele amadurece
subitamente ao contacto das amoras,

é alguém que diz: rente à terra
o verão não é uma estação,

é uma coisa que as palavras fazem
do silêncio dos homens

que da vida não conhecem
a água toda redonda

nem a cor do sangue por dentro

nem o sabor do pão
na febre dos lábios

(será que alguém alguma vez soube
que só o mar conhece o mar?)